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A los indeseables, que somos todos.

Camino y camino, y si se presenta la oportunidad me lo guardo; lo meto debajo de mi camisa, camino y luego se lo  entrego al Fercho, él se encargará de sacarlo del centro comercial. Luego nos vemos afuera y cuadramos. Y listo, así se baila pelao, dice Marcos, dejando descansar su mirada cínica en la cárcel de su timidez. Guardo silencio.

Son las 4 p.m. y la acción empieza. Tres vitrineros entran al centro comercial y suben por la escalera eléctrica que lleva al segundo piso. Allí los vitrineros hacen fama de su nombre y modelan por corredores de tiendas con vitrinas que exhiben ropa cara y notoriamente diferente a la que los vitrineros suelen modelar. Caminan rápido y sin interés de comprar algo de las tiendas, lo que significa que más temprano que tarde la pasarela de los vitrineros acaba en una banca cerca de la escalera eléctrica. 

Un patrón casi matemático se logra crear de la frecuencia de las incursiones de los grupillos de vitrineros al centro comercial. En grupos de dos, tres, hasta cuatro, en intervalos de tres, cuatro o hasta cinco minutos, las zonas preferidas por los vitrineros se van llenando de jóvenes mal vestidos, que destilan pobreza, pero muy felices, que modelan interpretando una melodía festiva y barrial, digna de la felicidad de la inocencia y la sorpresa. Son los vitrineros, hijos de la pobreza, que conquistan el centro comercial, para robar, fingir, reír, parchar, hablar y ver. Y cada día son más, lo que para muchos dinersabios significa que las murallas del consumo están comenzando a ceder frente a la táctica y la estrategia de los nuevos amos del desorden y la vergüenza. Ellos son los vitrikids, los hijos pobres del centro comercial.

Los vitrikids son jóvenes de calle. Luego, el maquinal ejercicio de tocarlo todo, la música de pasos que colonizan espacios, una sureña verborrea anarcolinguística y una coqueta y sospechosa timidez, son  algunos de los rasgos que la calle ha tatuado en el espíritu de estos incorregibles caminantes. Yo vivo por detrás del centro comercial, cerca al río; Fercho y Manolo  también; somos parceros del barrio, y como usted sabe, nos reunimos los sábados para hablar aquí y ver que nos podemos llevar…, dice Lelo, mientras repasa su cachucha con sus dedos. Yo vivo más abajo que Lelo y los sábados arranco para el centro comercial..., me gusta, es bonito, todo huele bien y me gusta ver gente, eso hago, aunque a veces los wachis dañan la fiesta y toca salir, y como somos pobres nos ven feo, dice Yilda, mirando el suelo como buscando monedas en un cemento limpio y poroso.

El 90 por ciento de los vitrikids viven en barrios pobres arremolinados en polígonos irregulares, que ahogan, sirviéndose de una estética improvisada y grisácea, los límites embellecidos del gran Godshop de pisos esmaltados y baños cromados llamado Centro Comercial Gran Plaza Florencia (CCGP). Como es regla en latinoamericana, la geografía del consumo nace y se cría con las diferencias de un mundo donde la escasez es nuestro demonio y la abundancia nuestro ángel. Así pues, desde un balcón del CCGP, observo que abunda un hastío sofocante de fachadas de casas en obra gris y negra, que se expande de Norte a Sur y Este a Oeste, hasta la selva desvirginal, hasta la manigua empobrecida. De allá vienen los vitrikids, colombianoides que en éxodo visitan este Partenón del capitalismo, para cultivar la ilusión del consumismo, para regresar con esa embriaguez.

Un sorbo de café y contemplo un meeting. Cae la tarde en el CCGP y los dinersabios reculan las miradas. De repente cuaja un golpe de Estado contra la democrática  escalera eléctrica; son los vitrikids, merodeando lo indebido, lo privado. Los wachis se comunican e inicia la reconquista del orden. Pero los vitrikids no corren; son cuerpos drogados en adrenalina. La estrategia cambia y los wachis flanquean la escalera. La guerra ha empezado. Otro sorbo y la avanzada rompe las líneas enemigas.  Desertores corren a los baños y el Fercho es atrapado. ¡Suélteme, suélteme!, grita. Los dinersabios disfrutan la reconquista de la pletórica escalera y en segundos, un exiliado batallón de huestes gregarias de vitrikids rodea los límites del reino CCGP. Pocos se molestan en regresar en tropel. El triunfo doméstico de los shériffs es un hecho. Otro sorbo de café.

El mototaxista me dice que es aquí, que cuatro cuadras más abajo está el río y que Dios me bendiga. Pero no tengo miedo. La misión es caminar entre pomarrosos y palmas rebeldes. Me interno en la espesura de la barriada; aquí el calor es mi obertura. Contemplo lo profundo del barrio Atalaya y declaro que la tienda Doña Dolores será mi nuevo latifundio. Llego, clavo mi bandera (un hola agüevado) y compro una bolsa de agua Chiflón; minuteo a El Mono. Hola pelao, estoy en la tienda, caiga ya para la entrevista, Listo ya voy, espere me pongo las chanclas, Listo lo espero, pero no tarde. Y tardó quince minutos. Es el tiempo, pensé, la relatividad del barrio. 

--Doña Dolores, dos cervezas por favor.

--A la orden. 

Continuará…

 

César Augusto García Arias

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